L’atelier de : Djamel Tatah, le peintre des âmes errantes

La porte s’ouvre sur une pièce presque vide d’ornements. Un fauteuil orange, une table basse, un ordinateur, un tourne-disques, de larges pots de peinture et des pinceaux posés sur un étal. Les rideaux blancs sur la baie vitrée filtrent une lumière douce, paisible. Par endroits, les murs sont devenus palette. Ils portent la marque des coups de brosse, l’empreinte de la couleur et ressemblent à certains tableaux abstraits de l’« action painting ».

A l’intérieur, se meuvent des personnages à la peau diaphane, laiteuse, presque transparente. Lèvres roses et sourcils noirs. Cheveux et vêtements sombres. Les contrastes sont soutenus, appuyés, entre les visages de cire, blêmes, et les habits, souvent trop larges, couleur charbon, couleur funèbre. Personne dans le monde de Tatah n’échappe à la règle. Les enfants, les adolescents, les femmes et puis les hommes. Sur les peaux, Djamel peint l’essentiel, le minimum, le générique. Idem pour les vêtements. Il échappe au réalisme, à la description minutieuse des formes, des détails. Ses figures humaines deviennent des sortes de logo, des symboles, des icônes. Ils appartiennent à la signalétique, au résumé, au schéma. Dans cette logique d’inscrire ses personnages dans une généralité, dans une synthèse, le peintre signe toujours ses tableaux du côté pile, au dos de la toile. Pour laisser la surface vierge de toute marque extérieure. Jamais, ou très rarement, il ne donnera de titres à ses œuvres.

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